Hausaufgabenzeit. Ziel war es ein paar kurze Paragraphen aus Sicht der 2. Person zu schreiben. Das kann schon mal schnell ermüdend wirken, weil man aus dieser Perspektive klingt, als ob man eher eine Gebrauchsanweisung schreibt. Du machst erst das, dann machst du aber das und vorher tust du aber noch... . Ich habe auch gelesen, daß manch einer die Erzählerin aus zweiter Perspektive auch eher als eine verkleidete Ich-Erzählerin empfindet. Stimme ich in soweit nicht zu, daß ich beim Lesen eher das Gefühl habe, näher an der Figur zu sein, weil man ständig das Gefühl hat, angesprochen zu werden. Kann also funktionieren.
Wir haben als Beispiel How To Date A Brown Girl (Black Girl, White Girl or Halfie) gelesen. Persönlich war ich ein wenig enttäuscht von Junot Díaz` Geschichte. Muß ich mir wirklich eine Gebrauchsanweisung eines pubertierenden Jungens durchlesen, wie man sein Mädchen richtig erobert? Funktionieren Mädels nach dem Reiz-Reaktionsschema? Würde ich eine ähnliche Kurzgeschichte verfassen, in der ich schreiben würde, nun der weiße Junge will generell eh nur in mein Höschen, würde sich dann nicht auch die männliche Leserschaft auf den Schlips getreten fühlen? Da half auch nicht, daß mein Tutor das handwerkliche Können von Díaz lobte. Allerdings habe ich dann später bei Recherchen noch dieses Interview mit Díaz gefunden, was für mich die Kurzgeschichte gerettet hat. Díaz scheint sich Thematiken wie Rassismus und Sexismus bewußt.
Was lernen wir daraus? Figur und Autor sind niemals eins. Eine Lektion, die man schon häufig in der Schule eingetrichtert bekam. Ganz zu schweigen vom Studium. Interessant wäre es im übrigen auch, wenn man die Geschichte weiter erzählen würde, ob der Erzähler der Geschichte, Erfolg beim Erobern hat oder ob es nicht im totalen Desaster endet, damit könnte man sich dann ironisch vom Geschriebenen distanzieren.
Zurück zu meinen Hausaufgaben. Wir sollten ein paar wenige Zeilen aus der zweiten Perspektive schreiben, wie wir uns eine Überraschungsparty vorstellen. Anschließend aus der Ich-ErzählerInen Perspektive, wie die Party tatsächlich ist. Da ich gerade parallel auch damit beschäftigt bin, meine erste ernsthafte Kurzgeschichte zu schreiben, ist es doch eher kurz geraten.
Slug fest
You know there will be no way out
of it. Haven’t you observed them, gathering around as they were planning your assassination
just as Lee Harvey Oswald did? Some might think that assassination is a strong
word. But you know how it will feel – so called surprise parties; fake smiles
and Chanel outfits blurring into gorgeous lipstick girls and dancing queens. All
strangers to you. Poster gents in dernier
crie fashion lining up to speak to you, looking as though they are missing
out on a healthy diet or just simply lacking self respect. Slugs you call them by yourself. Creatures you
know exist, but because they are deficient of any beauty or talent you tend to
ignore them. Or sometimes step on. The air will be full of chinking laughter
and the stench of swanky perfume will transport you to the balcony. But first
you will need to starve on conversational chunks. But you are trained in
patience; 7 years in the business taught you faster than any biology class the nuances
of Darwinism. From “You sound like a dedicated and creative author with an
interesting story to tell your readers. Unfortunately I only handle romance and
chic lit (E.L. James)” to “I wish there were an audience for a book of this
kind. But there isn’t. It won’t sell”. And
now the PEN award functions as a door stopper in your apartment and they are
still waiting for you to get the Pulitzer
- a decoration for surviving the
bestselling list.
Before I even open the door I hear Morrissey
elaborate on birthdays. “I've come to wish you an unhappy birthday 'Cause
you're evil. And you lie. And if you
should die I may feel slightly sad.” “Friends they always know what’s best for
you”, I mumble to myself before I go into my apartment. I am wondering why they
didn’t choose to surprise me at my publisher’s office. Well, maybe they had
been fearing an excess just like last year, where police were standing outside
the building and paparazzi harvesting the crowd’s misdemeanours. But today my
room looks more like one of those tupperware parties. Quickly scanning the
room, I see no fancy decoration, just a buffet that wouldn’t even feed a
football team. I see Allen and Tom, Marc and Julie, and Jinx and Klaus: all clasping a flute of sparkling wine in their
hand, probably having a conversation about the new pretentious Sheila Sparks’ exhibition. And at
the stereo – of course Brad is preparing for an in-depth conversation about new
bands by browsing my music collection. Giles is actually missing, most likely
still strung out from last night. He and I should definitely stop taking drugs.
Maybe tomorrow.
Keine Kommentare:
Kommentar veröffentlichen